"Desde mi hora más tierna no he sidoComo otros fueron, no he percibidoComo otros vieron, no pude extraerDel mismo arroyo mi placer,Ni de la misma fuente ha brotadoMi desconsuelo; no he logradoHacer vibrar mi corazón del mismo modoY, si algo he amado, lo he amado solo.Entonces, en mi infancia, en el alborDe una vida tormentosa, del crisolDel bien y el mal, de su raíz mismaSurgió el misterio que aún me abruma:Desde el venero o el vado,Desde el rojo acantilado,Desde el sol que me envolvíaEn otoño con su pátina bruñida,Desde el rayo electrizanteQue me rozó, seco y rasante,Desde el trueno y la tormenta,Y la nube suave y claraQue, en el cielo transparente,Formó un demonio en mi mente."
Bienvenidos, lectores, a este paraje de letras vagas que rara vez encuentran sentido
miércoles, 21 de agosto de 2013
SOLO. Edgar Allan Poe
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